Hoy estoy sentado nuevamente en esa mesa y miro alrededor en un vano intento de encontrarte, aunque sé que estas a miles de kilómetros de distancia. Camino hacia donde solías trabajar juiciosa esperando el milagro de una aparición, la que solo es posible en mis fantasías perdidas. Hoy es la primera vez que te recuerdo con una tristeza profunda de esas que nunca tendrán consuelo. Hoy “ha terminado otro capítulo en mi vida…”

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Con Ustedes, el hit académico del momento: Los Nietos a Lynch: “Gelatina”.

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A las seis de la tarde, un zambo de 90 kilos saca la parrilla a la vereda.  La limpia con un cuchillo afilado, mientras silba una salsa que sale de los parlantes de un vecino que vende discos piratas.

“Habla pes, zambito”.

El negro voltea, me mira por un toque, y vuelve a lo que está haciendo casi inmutado. “Ta mare, carajo, no ves que aún no empiezo, ya, ya, en una hora vuelves por tus anticuchos, y vienes con sencillo, ah…” (Se ríe, voltea, nos abrazamos).

“Habla pes, promoción”, grita de tal modo que toda la cuadra se entera.

Julio ha vuelto al barrio hace un par de meses, luego de varios años de ausencia. A pesar del tiempo, todavía puedo reconocer en él al zambito de uniforme escolar y medias blancas (“pa que se me note algo siquiera pes”) que contaba chistes rojos y con quien compartimos las aulas de la secundaria. “Adentro aprendí a hacer anticuchos, había que vivir de algo pes, y ahora me salen de la puta mare…estoy esperando que pase Gastón y me descubra no más”… “Salí hace un par de meses, y estuve buscando chamba, por suerte el gordo Chacalón necesitaba parrillero, y ya ves, acá me tienes”. “Me metieron dedo carajo, una flaca, siempre es una flaca huevón, ya sabes, yo la estaba haciendo linda en Lampa, ta que las figuritas me salían igualitas, hasta que esta huevona me cagó…taba picona porque yo le daba más billete a mi mujer y a mi calato que a ella, pero que cosa quería pe, si era la trampa”…”Oe, huevón, cómo es esa vaina que estas de médico, ah? Tu viejita me dijo que estabas haciendo el doctorado en Estados Unidos, yo sólo le dije, ah ya, señora, que bacán, y me quede callado, porque yo sabía que eras boga o periodista, o una vaina de esas, pero ¿doctor? Ahí se me huevé.” 

Mi hermano me cuenta que el barrio está más tranquilo desde que Julio ha vuelto. Ahora ya nadie choca con la gente de la cuadra.

Es paja volver a Lima de vez en cuando, sobre todo por fiestas, y reencontrarse con la casa, la familia, la calle de siempre, los patas, para que no se te olvide nunca de dónde realmente eres (y seguirás siendo).

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Pd. Felices Fiestas a los lectores de este blog y recuerden que Papa Noel es caviar: se viste de rojo, tiene las manos blancas, no existe en realidad, pero igual le seguimos dando demasiada importancia.

Día 1. Me metieron la mano.

Llegué a Matamula y me paré en la esquina de la bodega como me indicó Huachafa. Como no llegaba y tenía sed, compré una botella de agua con gas. Esperé mucho tiempo, casi una hora. Cuando ya me iba a ir, vi a un grupo de patas llegar a la esquina y detenerse para ver jugar vóley a un grupo de (creo) homosexuales. Me acerqué por si acaso. Pregunté si conocían a Huachafa, y uno de ellos se paró: “¿Para qué lo buscas, compare?”, me dijo.  Respondí que un profesor de la universidad, que era dirigente de Alianza, me había dado sus datos. “Ah, tú eres el monse que nos mandan de la Católica…qué chucha quieres?” Mientras pensaba qué responder, sentí una mano en la parte inferior de la espalda. Volteé. Era uno de sus compañeros, El Marica, que me miró y me dijo: “así no más uno no toca carne blanca, pe”. Creo que en ese momento les caí bien.

Reflexiones:

¿Cuál es la relación entre la sensación transgresora del goce (meter la mano a un hombre) y la formación de identidades primarias alrededor de una barra de fútbol? ¿Por qué aprecian el vóley practicado por homosexuales en un espacio público? ¿Es que acaso hay identidades conflictuadas de género? ¿No será que al meterme la mano, en realidad están expresando un goce homosexual reprimido por la violencia de las barras? ¿Qué pensará Rocío de esto?

La próxima vez les preguntaré si escuchan música criolla. Hipótesis a explorar.

Pd. Preguntar al profe: ¿Qué es “carne blanca”?

Pd.2. Patricia, a mí también me metieron la mano. Pregunta por responder: ¿Me gustó?

(Esta historia continuará).

El fútbol, la metáfora perfecta de la vida, nos puede llevar a comprender los males históricos de la izquierda peruana. Gloriosa en los setenta, en los ochenta prometía consolidarse como potencia en Sudamérica, de la mano de Alfonso “Cueto” Barrantes, el parco pero carismático “Poeta de la Zurda”. Tuvo su última oportunidad en 1985, pero no supo mantener el resultado. Luego simplemente vino el colapso: eliminada vergonzosamente de las eliminatorias de 1990; no pudo resucitar en la Copa América-Referéndum de 1993; y con el “cubano”  Cucho-Haya Company como técnico –luego pasaría a las filas de otra selección—no generó ni cosquillas en la Copa América de 1995. Nunca más levantaría cabeza. Aunque en cada eliminatoria se promete un cambio generacional, la clasificación es una ilusión que se desvanece en el aire. Un símil entre los principales dirigentes de izquierda y nuestra selección nacional de fútbol nos permitirá comprender un poco porque somos los últimos de Sudamérica pateando el esférico y empuñando el puño izquierdo.

Estos son los 11 (y más) de la Izquierda Peruana:

Javier Diez Canseco es el “Chorri” Palacios. Su pasado pudo haber sido glorioso. Alguna vez despertaba pasión en las multitudes. Algún sector lo consideró en su momento el mejor enganche de la selección de Izquierda Unida, a pesar de que sólo tocaba la pelota con una sola pierna –por ello también lo llamaban “el cojo”. Poco a poco, conforme avanzaban los años, fue cayendo pesado. Hoy, a pesar de su edad, todavía quiere seguir jugando. Sólo corre –o camina—medio tiempo y encima pide banda de capitán (Abusivo!). El retiro debería ser lo sensato.

Rolando Breña es Nolberto Solano. Es el “Maestrito” (del SUTEP). El caballero de la izquierda, un personaje que no deja de despertar respeto aunque podamos comulgar o no con él. Lejano de las excentricidades propias de una estrella, el “Maestrito” Breña sigue moviendo la pelota, aunque también los años y las lesiones seguidas le aconsejan lo contrario. Se dice que anda peleado con el “Chorri” Diez Canseco, pero ante las cámaras se pueden dar la mano. Quiere ser DT. Toca la trompeta en sus tiempos libres.

José Luis Risco es el “Chinchano” Mendoza.  Tenía un futuro promisorio, pero lo pusieron a jugar arriba con puro blanco (¿Recuerdan esa plancha presidencial con Lourdes Flores y “Dragon Ball” Kisic?). Quemaron al negro. Luego, falló un gol en la raya en el último minuto en un partido en el Municipio de La Victoria cuando ya lo estaba celebrando con la hinchada. Ahora sigue jugando en ligas desconocidas, pero ya nunca volverá a vestir la blanquiroja.

Mario Huamán es el Cholo Prado. Aguerrido por las bandas, siempre pone cara de malo en cada pelota dividida. Mete la pierna fuerte. Quiere transmitir respeto. Pero sabemos que sólo la mueve en el medio local de la Plaza Dos de Mayo.

Antauro Humala es Donny Neira. Habilidoso con la pelota, pero indisciplinado. Estuvo a un paso de la selección, pero sus conductas fuera de la cancha echaron por la borda su carrera. Se dice que es conflictivo con los demás integrantes del equipo. Ahora entrena en Total Piedras Gordas. Pasará a la historia por sus besos polémicos.

Vladimiro Huaroc es Johan Fano, la esperanza que viene desde el centro del país. Cuando jugaba en el medio local nunca lo convocaron a la selección. Tuvo que irse a países latinoamericanos de segundo rango para desde ahí pedir selección. Su perfil no pasa desapercibido.

Alberto Pizango es el “Charapa” Rengifo. Se ha convertido en la última esperanza de gol. Ha demostrado que tiene madera para el puesto de delantero. Sin embargo, los goles que ha marcado no han servido de nada. Se queda dormido en las concentraciones. Se lo llevaron a jugar a una liga extranjera en donde no se obtiene mucha relevancia mediática, como Polonia o Nicaragua.

Susel Paredes es “Paolín-lin-lin” Guerrero. Luchadora. No le incomoda irse de boca y decir sus verdades. No le importa cuestionamientos a su opción sexual. Lo deja todo en la cancha. Sin embargo, se la encontró en el Friday’s con Marco Arana un día que tenía que concentrar con el DT Diez Canseco. Se dice que prepara renunciar con media selección para jugar con el UTC de Cajamarca.

Wilfredo Ardito es el “Motorcito” Rainer Torres. Chato y cumplidor. Quita balón, pero no distribuye. Pero está ahí para jugar al sacrificio. No le importa que lo pateen, que lo choleen. Cumple su función. Es el Daniel A. Carrión de la discriminación.

Michel Azcueta es el “Checho” Ibarra. Quiere la blanquiroja aunque es nacionalizado. Ha pasado por todos los equipos (desde Izquierda Unida hasta Somos Perú). Quiere batir el reto histórico de candidaturas. A su edad, aún cree poder seguir metiendo goles.

Ollanta Humala es Leao Butrón. Históricamente hemos tenido buenos arqueros y quizás Ollanta “Butrón” no esté a la altura del puesto; pero simplemente no hay otro. Desde un equipo nuevo (El Partido Nacionalista “San Martín de Porres”) y con muchos reciclados, ha logrado ser la revelación de los últimos años en el medio. Las veces que ha sido goleado, culpabiliza la falta de cohesión de su equipo. No duda en insultar a los presidentes de la FPF Alan “Burga” García y al ex presidente Alberto “Delfino” Fujimori, llamándolos “cabrones” por el mal estado del fútbol peruano.

¿Quiénes quedan fuera? Yehude “Pizarro” Simon obviamente. Puede ser la solución al ataque peruano, pero nadie lo quiere. No le perdonan la traición. ¿Y Marco Arana? Todavía está jugando la Copa Perú (por el minero Cobresol, je), y todos sabemos lo difícil que es saltar del fútbol amateur a la primera división. Todavía no merece ni calentar la banca de suplentes. A pesar de eso, El Bocón dice que busca refuerzos para subir a primera con jugadores que creen ser juveniles pero que en realidad están al borde del retiro. Entre ellos destacan el polaco-trosko Carlos “Lato” Reyna, y el nacional Darío “Chocli” Muchotrigo.

Carlos Tapia es el inacabable Avestruz Carty, de la misma generación que Genaro “Bazalar” Ledesma. Ambos experimentados jugadores que saben moverla en las alturas del Perú profundo, pero nunca pudieron mantener su regularidad en la selección. Ahora esperan que algún equipo chico les haga su ceremonia de despedida de las canchas.

Precisamente al borde de la cancha, dando indicaciones, encontramos a “Chemo” García Sayán. No habrá logrado ninguna victoria significativa, pero pasará a la historia como el entrenador mejor vestido. Impecable. Seductor. Puede estar lloviendo a cantaros, o puede estar dirigiendo en la Cancha de los Muertos, a él siempre lo verán con un Armani azul impecable. Impone la moda. No se despeina. Pero, el pueblo futbolero no lo quiere.

Y finalmente, Susana Villarán es Francesco Manassero. Como jugador nunca ganó nada, pero ahora representa a los jugadores agremiados luchando contra las injusticias dirigenciales. Se considera la reserva moral del futbol peruano.

He pasado el día en los suburbios de New York visitando a una pareja de amigos peruanos. Para evitar el tráfico de vuelta, me han traído temprano al aeropuerto. Luego de haber sido “randomly selected” para pasar por el screening (ya quisiera tener esa suerte para los juegos de azar), caigo en que tengo el tiempo suficiente como para escribir el post inicial de este nuevo blog.

Este blog es una suerte de spin-off del otro (El Jorobado de Notre Dame). Para muchos, un estudiante de ciencia política con producción académica mas o menos interesante (las palabras no son mías), no debería estar escribiendo cojudeces (i.e. no soy gay, pero Clive Owen me parece atractivo; el Pelao Cabeza e’Pinga me pareció el personaje del 2008) o gastando bromas pesadas de las cuales me arrepentiré en el futuro (i.e. como hacer una tesis de estudios culturales con el floro que te mete el guachimán de tu chamba; o lo harto que estoy de los talleres de balance sobre la izquierda peruana). Como parece que el intelectual-de- Somos no tiene correa, decidí por un tiempo dejar de postear. A los pocos meses, llegué a una conclusión….no puedo.

He vuelto a abrir el blog anterior, el cual lo limitaré a discusiones profesionales (no intelectuales) de politólogo (que es lo que estudio finalmente). Este blog es para todo lo contrario. Es para que no me tomen en serio (De acuerdo? Si, si, tú oe, no te hagas, tú, el de libro de Laclau bajo el brazo). Para que no vayas y me acuses con tu papá (o hables pestes de mí a tus alumnos). Para que no te arañes. Aunque finalmente, en el fondo, este blog es para que sufras al verme pasar.

El Jorobado Blog recicla algunas secciones del anterior y presenta nuevas. A continuación las 8 secciones en las que se dividirán mis contribuciones. Gracias estimado lector por hacer “click” con este anti-servidor. Y ya sabe, todo lo que me deseas, yo te lo deseo el doble.

El Folklore de mi Tierra. El país una peña folclórica. Es la historia repetida de las mismas danzas y andanzas de marineras, tonderos, carnavales y jibaritos, donde mientras unos se roban el show, la mayoría chupa….con su plata, o de camarón. Estas son historias de la “excepcionalidad” peruana, es decir del orgullo que nos hace salir en South Park y en Los Simpsons durante la misma temporada. Mientras Paris era una fiesta, el país es y será una yunza.

Los amigos que perdí (y/o los enemigos que gané). Mi placer culposo es leer columnas y blogs que no dicen nada, donde se ha desarrollado la habilidad de escribir mil cosas sin una sola idea detrás. Esta sección está hecha para cuestionar (jorobar) las posiciones-la-vida-es-bella. Porque si quieres salvar el mundo, mi hermano, mejor métete a Médicos sin Fronteras. El único problema es que quienes escriben esos textos, son (fueron) mis patas.

El dilema del politólogo. En realidad mi ocupación principal es la del estudiante de doctorado de ciencia política, o sea que lo que leo debe servir para algo útil. No para elucubraciones académicas (para eso está el otro blog, el aburrido), sino como pasársela de free-rider por la vida.

Homesick. La nostalgia provinciana es mucho más que un pollo a la brasa en Patterson, los Chistosos online, o el ipod repleto de criolladas. Estas son crónicas de peruano en el extranjero en los tiempos de la gripe porcina, del ají molido por internet, y de un zambo en la Casa Blanca… O sea, cholo soy… pero cholo-chill-out.

Tiempo de Masaje. Cuando voy a la Costa Este de EEUU no es para asistir a reuniones políticas en DC. Cuando voy a Europa no la paso metidos en museos ni me computo natacha globalizada (tomándome fotos en todas las plazas). Cuando voy a Brasil no viajo a anti-cumbres. Cuando voy al “interior del país” no saco mi libreta Moleskine. Porque viajar es un placer, es tiempo de huevear, tiempo de masaje, y no “trabajo de campo”.

Buscando una Ex. Una ex me decía que yo hablaba mucho de mis ex. Mi última ex, sin embargo, no pensaba lo mismo. Porque finalmente luego de terminar una relación, uno no gana (ni pierde) una amiga. Siempre gana una Ex (para bien o para mal). Un saludo a ti, donde quiera (y con quiera) que estés. Sinceramente, tu Ex.

Evaluación del Talento. Porque para triunfar en la vida, no se necesita más que talento, cualquiera el que este sea, como el de sonreír a las cámaras (o saber dar la espalda).

El intelectual fashion. Porque finalmente también soy uno más de los que critico, es decir, compro libros por Amazon y me los bajo a mi Kindle, estoy suscrito a NYTimes , a The Economist, a Wired, bla, bla, tengo mi cuenta en Netflix (las bajo por Roku), y me muero, me aloco por las Moleskine de ciudades. O sea, también me gusta la mariconada. Porque también me computo facho…perdón fashion.